“Esas manos, tan puras como el coral”, dice la canción. Como biólogo dudo de la pureza del coral, y como niño confío en la pureza de las manos. Al igual que la belleza está en los ojos del que mira, la pureza dormita básicamente en  la naturaleza de lo acariciado y, sobre todo, de la caricia. Sigo obstinado, creyendo en la inocencia innata de las manos, uno de los pocos actos de fe en cuanto a optimismo radical al que me abandono. Con facilidad me pierdo en unos ojos y entre unas manos que no hacen más que confirmar mis absurdas teorías. No necesito más. Mi microcosmos, mis normas. “Cada uno es ortodoxo con respecto a sí mismo”, decía John Locke.

Por desgracia sé lo que es tener responsabilidades, una carrera no se termina por gracia de Zeus. También me interesan la actualidad, la política, y la economía. Pero de cualquiera de las maneras, me niego en rotundo a dejar de ser, en el fondo, un niño. Empezaré a preocuparme el día que un crío me mire y no tenga paciencia (e impaciencia) para esperar a que su madre mire hacia otro lado y sacarle la lengua. Cuando, montado en la bici, no salte los escalones como si en vez de tales fueran acantilados sin fondo. Cuando a mis ojos un perro sea una molestia y no un compañero con el que jugar revolcado en el suelo, me temo que poca cosa merecerá la pena.

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