Pocas veces vi una fiesta tan aburrida. De nuevo el pueblo es convocado a las urnas para ejercer su teórico derecho a la soberanía, reducido a posteriori al honor más que dudoso de elegir a aquellos oligarcas que hagan de nuestro sudor, su beneficio. Del mismo modo convierten sus palabras en nuestro descrédito, como alquimistas de la desazón y la mentira que demuestran ser. Así pues, la baja participación de la que se hacen eco los medios de comunicación no me sorprende en modo alguno.
No hace demasiado tiempo, hablaba un amigo de su viaje a Londres y de ese sol lechoso que a duras penas transmite más que una luz tibia y desangelada. Al margen de lo estrictamente físico, en estos días no he podido dejar de mirar, de reojo, a mis propios soles de invierno. Lluvia y frío aparte, España ha estado bañada por un sol perezoso que invita a la apatía, que no saca de dentro ese frío que con velado disimulo se va apoderando de nosotros, y no es porque llegue el invierno. Esto no es es Winterfell, sino Españistán.
